Domeniche, di Jules Laforgue

Dimanches

  

Oh ! ce piano, ce cher piano, Qui jamais, jamais ne s’arrête, Oh ! ce piano qui geint là-haut Et qui s’entête sur ma tête !   Ce sont de sinistres polkas, Et des romances pour concierge, Des exercices délicats, Et La Prière d’une vierge !  Fuir ? où aller, par ce printemps ? Dehors, dimanche, rien à faire.... Et rien à fair’ non plus dedans.... Oh ! rien à faire sur la Terre !....  Ohé, jeune fille au piano ! Je sais que vous n’avez point d’âme ! Puis pas donner dans le panneau De la nostalgie de vos gammes....  Fatals bouquets du Souvenir, Folles légendes décaties, Assez ! assez ! vous vois venir, Et mon âme est bientôt partie....  Vrai, un Dimanche sous ciel gris, Et je ne fais plus rien qui vaille, Et le moindre orgu’ de Barbari (Le pauvre !) m’empoigne aux entrailles !  Et alors, je me sens trop fou ! Marié, je tuerais la bouche De ma mie ! et, à deux genoux, Je lui dirais ces mots bien louches :  « Mon cœur est trop, ah trop central ! Et toi, tu n’es que chair humaine ; Tu ne vas donc pas trouver mal Que je te fasse de la peine ! »

 

domenica tra soli, un pizzico di sole lo stomaco in subbuglio e un caffè caldo   Domeniche   Oh, questo pianoforte, il caro piano che non s'arresta, non s'arresta mai, oh! questo piano che lamenta in alto e che s'intesta sopra la mia testa!   Vi sono dentro le sinistre polke e le romanze da portineria, fini esercizi                        e il Prego d'una vergine!   Fuggire? dove in questa primavera? Nulla da fare fuori, la domenica... E più nulla da fare a casa mia... Oh! nulla v'è da fare sulla terra!...   Ehilà, ragazza assisa avanti al piano! Io lo so bene che non tieni un'anima! Mai più cadere dentro la tua rete di nostalgia che tendi con le scale...   Fiori fatali uniti dal Ricordo, leggende folli ormai tutte sfiorite, basta! mi basta! vi sento venire e la mia vita è prossima a partire...   È vero, una domenica dal cielo grigio, e non faccio più nulla di bene, e l'infimo organetto barbaresco (il poveretto!) m'afferra alle viscere!   E allora troppo folle io mi sento! E se fossi sposato, ucciderei la bocca all'amorosa e le direi inginocchiato le parole ambigue:   "Il mio cuore mi è troppo troppo cèntrico! e tu sei frale nella carne umana; e allora non pensare che sia male se ti dò delle pene!"   Jules Laforgue