La coscienza è l’anello
dove appendi il giorno.
E la catena dei pensieri
dondola al ritmo della malinconia.
Batte mesta l’onda
dei ricordi
e di fiume
un velo s’adagia
verde
sulle maglie della memoria.
Il lago è immobile
Non c’è luce, a riva.
Ricordare
non porta all’alba.
Ricordare
non fa di questa muta pioggia
il senso dell’acqua,
la geometria dei cristalli
un riflesso
un guizzo
per poter vivere ancora.
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