LA MUSA MALATA

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Ahimè, povera musa mia, che cos'hai stamane?

I tuoi occhi vuoti sono popolati di visioni notturne,

e vedo sul colore del tuo volto riflettersi alterni,

freddi e taciturni, follia e orrore. Il succube verdastro ed il folletto rosa

hanno versato in te, dalle loro urne, la paura e l'amore?

E d'un pugno dispotico e ribelle l'incubo ti ha forse

annegata al fondo di un favoloso Minturno?

Vorrei che esalando odore di salute il tuo petto

fosse frequentato sempre da pensieri vigorosi

e il tuo sangue cristiano scorresse a ritmici fiotti,
come i suoni numerosi delle sillabe antiche

ove regnano volta a volta Febo,

padre di canzoni e il grande Pan, signore delle messi.

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Charles Baudelaire