Era lei, la neve

E un mattino

appena alzati, pieni di sonno,

ignari ancora,

d'improvviso aperta la porta,

meravigliati la calpestammo:
Posava, alta e pulita

in tutta la sua tenera semplicità.

Era

timidamente festosa

era

fittissimamente di sé sicura.

Giacque

in terra

sui tetti

e stupì tutti

con la sua bianchezza.

(E. Evtusenko)

Una riflessione obbliga un ragionamento

quindi rifletto e ragiono,

sul tempo che scorre inarestabile

con le sue strane dinamiche,

sulla vita che passa e a volte pesa,

sull'amore che ha uno spettro così ampio.

La storia è nemesi e la nemesi è qui,

a ricordarci la nostra effimera presenza

che, come una farfalla, è un attimo solo

ma a volte così intenso e chiaro

da far impallidire il sole.

A volte invece è una luce fioca

un niente nel buio che subito si spegne.

Una vigilia come attesa

è giusto un pò di raccoglimento

Inverno

Fili neri di pioppi -

fili neri di nubi

sul cielo rosso -

e questa prima erba

libera dalla neve

chiara

che fa pensare alla primavera

e guardare

se ad una svolta

nascono le primule.

Ma il ghiaccio inazzurra i sentieri -

la nebbia addormenta i fossati -

un lento pallore devasta

i dolori del cielo.

Scende la notte -

nessun fiore è nato -

è inverno - anima -

è inverno.

(A. Pozzi)

Sole d'inverno

E' mezzogiorno. Un parco.

Inverno. Bianchi viottoli;

monticelli simmetrici
e scheletrici rami.

Dentro la serra

aranci nei vasi,

e nella botte, dipinta

di verde, la palma.

Dice un vecchietto,

fra il suo vecchio se stesso:

-Il sole, questa bellezza

di sole!...- I bimbi giocano:

l'acqua della fontana

scivola, scorre, quasi muta,

la verdognola pietra.

A. Machado

lascia che il vento

soffi lontano le brume

nel gelo d'inverno non conta

che il calore del cuore

e un fioco chiarore

riluce e riscalda

una mistica notte

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

procedo stremato

da procella battente

ed assolvo il mio tempo

da greve peso afflitto

mentre erro i mie passi

su terre risapute stanche

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Gli spazi esterni come tentativo di dipingere l'interiorizzazione delle sensazioni. Ecco quanto mi ispira questa "marina?!" americana di fine Ottocento...un tentativo riuscito di blu dominante che si confonde nei bianchi e nei grigi a dare un senso di spazialità in cui si possa respirare a pieni polmoni una mpagabile sensazione di libertà.

Pittura Europea e Realismo Americano

La produzione di Albert Bierstadt (1830-1902), pittore rappresentativo della pittura americana dell'Ottocento, risente della sua formazione a Dusseldorf: i paesaggi delle Montagne Rocciose e della California, descritti con grande abilità compositiva, vengono "arricchiti" o "contaminati" dal pittore, con l’aggiunta di figure ed episodi pittoreschi, che, fra l'altro, incontrarono il gusto dell’alta borghesia americana del tempo. La pittura americana riceve impulsi innovativi dagli artisti che si formavano o che soggiornavano in Europa

Ascolta....

Con un fruscio secco e lieve,

simile a scalpiccio di fantasmi che passano,

le foglie accartocciate dal gelo si staccano dagli alberi

e cadono.

(A. Crapsey)

Nel fuoco che arde si perde

un ricordo capolina e ritrae

la sua forza in un lampo

e il gesto consuma i soui anni...

Anonimo del 1900

frammenti ritrovati

Luccica il marciapiede

Luccica il marciapiede, per le vivide

pozze corrono i venti freddolosi.

Non sono ancora i geli dell'inverno,

ma è già tempo di scrosci e di burrasche.

Macchine,ombrelli di passanti, acceso

luccichio di vetrine e di réclames......

Anche la notte qui somiglia al giorno,

in città non esistono le tenebre.

(V. Solouchin)