Protocollo cittadino #167 (Again!)

Again

 

Ancora in attese snervanti e sole

come una lacrinma nel piovere

dell'anima, del cuore, col sole;

dove sei gialla visione?

 

Gujil

La "gialla gru padiglione" (o "Palazzo della Gru Gialla") è un famoso monumento storico cinese, situato a Wuhan, nella provincia di Hubei. 

Si tratta di un'antica costruzione che ha subito diverse distruzioni e ricostruzioni nel corso dei secoli. 

L'edificio è noto per la sua posizione panoramica sulle rive del fiume Yangtze e per il suo stile architettonico tradizionale cinese.

La torre è alta 51,4 metri e l'aspetto è lo stesso indipendentemente dalla direzione da cui viene osservata. 

 Il tetto è coperto da 100.000 tegole smaltate di giallo. 

Con le gronde rivolte verso l'alto, ogni piano sembra essere stato progettato per assomigliare a una gru gialla che allarga le ali per volare.

(dalla rete)

 

Sarcofago

Sarcofaghi

I

Dove se ne vanno le ricciute donzelle
che recano le colme anfore su le spalle
ed hanno il fermo passo sì leggero;
e in fondo uno sbocco di valle
invano attende le belle
cui adombra una pergola di vigna
e i grappoli ne pendono oscillando.
Il sole che va in alto,
le intraviste pendici
non han tinte: nel blando
minuto la natura fulminata
atteggia le felici
sue creature, madre non matrigna,
in levità di forme
Mondo che dorme o mondo che si gloria
d'immutata esistenza, chi può dire?,
uomo che passi, e tu dagli
il meglio ramicello del tuo orto.
Poi segui: in questa valle
non è vicenda di buio e di luce.
Lungi di qui la tua via ti conduce,
non c'è asilo per te, sei troppo morto:
seguita il giro delle tue stelle.
E dunque addio, infanti ricciutelle,
portate le colme anfore su le spalle.

Eugenio Montale

Penso a coloro che passano

ora ore eterne di freddo riposo;

le case di pietra costringono

e il suono non produce risposte...

 

La parola “sarcofago” deriva dal greco e significa, letteralmente, “divoratore di carne”. Si tratta di un'urna a forma di parallelepipedo, stretto e lungo, spesso decorata con immagini legate a miti, leggende o storie eroiche alle quali il defunto era particolarmente legato (dalla rete).

B.B. & W.C.

La corsa di Beep Beep e Willy il Coyote
dura da 70 anni. Sono stati disegnati il 16 settembre 1949 dalla matita di Chuck Jones.

 

Baja - per Harry

IO SONO IL COYOTE MORTO
SULL’ASFALTO
col capo rigirato in un sorriso.
Io sono il falco pescatore che nidifica
sul cartello stradale.
Sono l’aquila appollaiata
su un albero di cactus.
Sono
qualsiasi cosa
che il vento viene a visitare

Michael McClure

 

 Vento tra le mani nei giorni

che passano ricordi sbiaditi;

queste schegge impazzite, dolore

che nella testa romba ancora...

30 anni! Sweet Harmony, The Beloved

Sweet Harmony

Is it right or wrong
Try to find a place
We can all belong?
Be as one
Try to get on by
If we unify
We should really try…
All this time
Spinning round and round
Made the same mistakes
That we’ve always found
Surely now
We could move along
Make a better world?
No it can’t be wrong

Let’s come together
Right now
Oh yeah
In sweet harmony

Time is running out
Let there be no doubt
We should sort things out
If we care
Like we say we do
Not just empty words
For a week or two
Make the world
Your priority
Try to live your life
Ecologically
Play a part
In a greater scheme
Try to live the dream
On a wider scene

Let’s come together
Right now
Oh yeah
In sweet harmony

Armonie, come un canto

gioventù di note e colori;

nel senso del tempo le cose,

ora che sto a guardare...

 

Dolce Armonia

È giusto o sbagliato
Cercare di trovare un posto
Al quale possiamo appartenere tutti quanti?
Essere come uno solo
Provare ad andare avanti
Se fossimo uniti
Dovremmo davvero provarci…
Tutto questo tempo
Girando e rigirando
Fatti gli stessi errori
Che abbiamo sempre commesso
Sicuramente ora
Potremmo muoverci insieme
Costruire un mondo migliore?
No, non può essere sbagliato

Uniamoci
In questo momento
Oh si
In dolce armonia

Il tempo si sta esaurendo
Che non vi siano dubbi
Dobbiamo organizzarci
Se ci importa
Quel che diciamo, facciamo
Non solo vuote parole
Per una settimana o due
Fa che il mondo sia
La tua priorità
Prova a vivere la tua vita
In maniera ecologica
Recita un ruolo
In un piano più grande
Prova a vivere il sogno
In una scena più ampia

Uniamoci
In questo momento
Oh si
In dolce armonia

Quinzia e Catullo

Si narra che una giovane di Sirmione (località del lago di Garda), di nome Quinzia, si fosse innamorata del poeta Catullo, a sua volta follemente innamorato della sua Lesbia.

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Per molti Quinzia è bella, per me bianca, dritta,
slanciata. Questi pregi li riconosco,
ma non dirò certo che è bella: non ha grazia,
né un pizzico di sale in quel corpo superbo.
Bella è Lesbia, bellissima tutta fra tutte
a ognuna ha rapito ogni possibile grazia.

Publio Valerio Catullo

La bellezza delle donne non trova

che ragioni da sciorinare al mondo;

il sesso come attrazione, esca,

siamo prede di facili trappole... 

 

Ma il poeta ben presto si stabilì a Roma, capitale e centro culturale dell'Impero.

Malgrado la lontananza, il cuore della giovane Quinzia rimaneva indissolubilmente legato al ricordo dell'amato Catullo. Quando, tempo dopo la partenza di Catullo dal Garda, giunse voce della sua morte, la povera Quinzia, affranta dal dolore, si recò sulle rive del lago e qui pianse tutte le sue lacrime. Quelle lacrime, cadendo in acqua, formarono sul fondo un mosaico raffigurante il volto del poeta. 

Per il grande dolore provato la povera Quinzia morì. 

Ancora nell'Ottocento i giovani innamorati e i villeggianti del luogo uscivano in barca sul lago intorno a Sirmione, nelle notti di luna piena, alla ricerca di quel mosaico fatato (da Brescia in vetrina).

Quasi una fantasia

Quasi una fantasia

Raggiorna, lo presento
da un albore di frusto
argento alle pareti:
lista un barlume le finestre chiuse.
Torna l’avvenimento
del sole e le diffuse
voci, i consueti strepiti non porta.

Perché? Penso ad un giorno d’incantesimo
e delle giostre d’ore troppo uguali
mi ripago. Traboccherà la forza
che mi turgeva, incosciente mago,
da grande tempo. Ora m’affaccerò,
subisserò alte case, spogli viali.

Avrò di contro un paese d’intatte nevi
ma lievi come viste in un arazzo.
Scivolerà dal cielo bioccoso un tardo raggio.
Gremite d’invisibile luce selve e colline
mi diranno l’elogio degl’ilari ritorni.

Lieto leggerò i neri
segni dei rami sul bianco
come un essenziale alfabeto.
Tutto il passato in un punto
dinanzi mi sarà comparso.
Non turberà suono alcuno
quest’allegrezza solitaria.
Filerà nell’aria
o scenderà s’un paletto
qualche galletto di marzo.

Eugenio Montale

Soliloqui abbandonati a soli

che non trovano altri in gior;

fantastiche peripezie lasciate

nel cuore avido d'amore...

 

La fantasia musicale, o semplicemente fantasia, è una forma di composizione che affonda le sue radici nell'improvvisazione. È una composizione libera, strutturata secondo la fantasia dell'autore, che non rientra nei canoni di nessuna forma musicale codificata. 

Le prime forme di fantasie musicali si debbono al periodo tardo-rinascimentale e pre-barocco. Ricordiamo tra i vari compositori Girolamo Frescobaldi. 

In questo periodo la fantasia è una forma contrappuntistica strumentale, affine a ricercare e canzona, di carattere in genere poco fiorito in cui vengono presentati diversi temi in sequenza o alcuni anche talvolta sovrapposti in contrappunto multiplo. In genere questi temi vengono presentati a entrate a distanze arbitrarie: a diversi episodi con entrate lontane si alternano altri episodi con entrate anche molto vicine, in una maniera che darà origine allo stretto della fuga. 

Frequenti sono anche i cambi di suddivisione, ad esempio binarie e ternarie alternate, come avviene sovente anche nella canzona. 

Differente ruolo viene dato alla fantasia durante il barocco e più precisamente dal compositore Johann Sebastian Bach, il quale conferì al genere della fantasia una dignità musicale decisamente superiore, nella sua Fantasia cromatica e Fuga e nella III Partita in La minore per clavicembalo. Assai notevoli per musicalità e perfezione stilistica le fantasie di Wolfgang Amadeus Mozart, tra cui vanno annoverate le celeberrime e scure fantasie K 397 in re minore e K 475 in do minore, la fantasia in sol minore op.77 di Ludwig Van Beethoven e le fantasie romantiche di Franz Schubert e Fryderyk Chopin e Robert Schumann (da wikipedia).

Arte

L'arte

Più che tremor di pianti trattenuti,
più che improvviso impallidir, che sguardi
gravi d'angoscia, che sorrisi tardi,
dalla pietà del proprio mal spremuti,

giovan gl'inganni blandamente astuti
di sapienza, che avvicenda ai dardi
i balsami negli occhi maliardi
e veste i lacci d'ori e di velluti.

Sincerità non val, sol arte giova.
Destreggiarsi e regnar saprà l'esperta
quando vinta cadrà l'anima nova.

L'arte non è sottil; diletta forse.
Disperde i sogni e tien gli spirti all'erta.
Facile è l'arte, dove amor non morse.

Amalia Guglielminetti

Fronte comune al sogno

il dipinto, la tela emerge

in azzure marine e ritovo

pace, nel suo, nell'anima...

L'arte, in senso ampio, comprende ogni attività creativa e di espressione estetica, sia individuale che collettiva, che utilizza tecniche, abilità e conoscenze per creare opere che suscitano bellezza o emotività. In pratica, è la capacità di esprimere attraverso vari mezzi come pittura, scultura, musica, letteratura e molto altro (dalla rete).

Alone!

Alone

 

Autumn leaves are falling down again

Last year seems like yesterday

What to do now that those days have gone

I have to start again

Inspiration ain't so hard to find

Words already on the page

I just have to write it down

In my own way

To say something worth saying

Time comes and goes

A life unnoticed

Cry out loud

Don't let me awake

From this dream

I won't be a friend in need

No one escapes

From this feeling

I tell myself hold on

Everything is right

Not wrong

Love is what I ask for

Tonight

Hold on to me

I can't breathe

Why am I

Alone

Blaming the dawn

Blame me

I know all the lies disagree

You can't just escape

From the leaving

No no

 

Ray Wilson

La solitudine impera ai cuori

che non lasciano spazi;

le mie cicatrici ancora fresche

son un segno del tempo...

Gallerie

In galleria

Un occhio di stelle
ci spia da quello stagno
e filtra la sua benedizione ghiacciata
su quest’acquario
di sonnambula noia 

Giuseppe Ungaretti

Nel buio del percorso

cerchiamo fioche luci;

dal tunnel del dolore si esce

provati, lucidi, stanchi...

Durante la Prima Guerra Mondiale, particolarmente negli anni 1915-1917, lungo tutto il fronte italiano che si estendeva dalla Val d’Aosta al Golfo di Trieste, furono portate a compimento intense attività di scavo di gallerie per diversi scopi militari. Alcuni di queste opere sotterranee, molte delle quali ancora oggi ben conservate e visitabili grazie al costante sforzo di mantenimento e restauro delle Autorità locali, sorprendono in considerazione delle difficoltà ambientali e delle le sfide tecnologiche che hanno dovuto essere fronteggiate per la loro realizzazione. Sussiste una vasta letteratura che tratta questo argomento soprattutto sotto i punti di vista storico e biografico. Questo lavoro vuole invece focalizzarsi sugli aspetti tecnici e tecnologici, sulle risorse umane e materiali e sui metodi di progetto e di costruzione utilizzati per lo scavo di gallerie che, oggi, appaiono straordinarie in relazione al periodo storico e alle difficoltà incontrate nel corso degli scavi (dalla rete).

Eppur "s'avanza..."

La fontana malata

Clof, clop, cloch,
cloffete,
cloppete,
clocchete,
chchch...
È giù,
nel cortile,
la povera
fontana
malata;
che spasimo!
sentirla
tossire.
Tossisce,
tossisce,
un poco
si tace...
di nuovo
tossisce.
Mia povera
fontana,
il male
che hai
il cuore
mi preme.
Si tace,
non getta
più nulla.
Si tace,
non s’ode
romore
di sorta,
che forse...
che forse
sia morta?
Orrore!
Ah! no.
Rieccola,
ancora
tossisce.
Clof, clop, cloch,
cloffete,
cloppete,
clocchete,
chchch...
La tisi
l’uccide.
Dio santo,
quel suo
eterno
tossire
mi fa
morire,
un poco
va bene,
ma tanto...
Che lagno!
Ma Habel!
Vittoria!
Andate,
correte,
chiudete
la fonte,
mi uccide
quel suo
eterno
tossire!
Andate,
mettete
qualcosa
per farla
finire,
magari...
magari
morire.
Madonna!
Gesù!
Non più!
Non più.
Mia povera
fontana,
col male
che hai,
finisci
vedrai,
che uccidi
me pure.
Clof, clop, cloch,
cloffete,
cloppete,
clocchete,
chchch.. 

Aldo Palazzeschi

Angelo Morbelli

 "S'avanza..."

Rimarrà ricordo negli anni

che ancora, pochi, saranno;

 filo rosso, sottile, quel grazie

"di averci fatto sognare"... 

 

Una figura femminile è al centro del dipinto, adagiata su di poltrona a sdraio. Intorno a lei si apre un ampio paesaggio collinare. 

La donna è inquadrata di schiena e riposa di fronte alle montagne arrossate dal tramonto. 

Sull’erba, a destra, giace un libro con le pagine aperte. Inoltre, il braccio della protagonista è abbandonato sul bracciolo a destra. Infine, sulle sue gambe è appoggiato un gran mazzo di fiori. 

Nel cielo si alza una grande nube che rivela la sagoma di una figura femminile.

(dalla rete)

Una donna, forse malata di tubercolosi, al bacio dell'ultimo sole, nella campagna di Lombardia.

Ho sempre pensato a questo dipinto associandolo a quel sottile filo rosso che rappresentava la tisi alla fine del 1800 e agli inizi del '900.

Gujil