Anni

Che cosa sono gli anni?

 

Che cos’è la nostra innocenza,
che cos’è la nostra colpa? Tutti sono
nudi, nessuno è al sicuro. Da dove viene
il coraggio: la domanda senza risposta,
il dubbio fermo che –
chiamando muto, ascoltando sordo –
nella sventura, anche nella morte,
incoraggia gli altri
e nella sua sconfitta esorta

 

l’anima ad essere forte? In profondità
vede ed è felice colui che
sa arrivare alla mortalità
e nella sua prigione si leva
al di sopra di sé come
il mare nell’abisso, lottando
per essere libero e incapace di esserlo,
nella sua resa trova
la ragione di continuare.

 

Chi ha un forte sentire
agisce così. Anche l’uccello,
più alto mentre canta, rafforza
la sua forma in verticale. Benché prigioniero,
con il suo potente canto
dice: che bassa cosa
la soddisfazione, che pura la gioia.
È questa la mortalità,
è questa l’eternità.

Marianne Moore

Traduzione di Nicola Gardini
New York Anthology

 

 

gli anni sono tanti,

quelli che passano,

quelli a venire,

quelli che restano...

  

 

Gli anni

Cos'è rimasto delle gioie

E dei miei improbabili dolori?

Dov'è finito il tempo

Dei miei straordinari batticuori?

Avessi inventato qualcosa,

Si fa per dire una pietanza;

Fossi stato un genio

O almeno un terzino dell'Atalanta;

Mia madre mi diceva sempre:

"Smettila di bere!"

E non sapeva ancora

Che dovevo ancora cominciare

Io mi toccavo freneticamene

Pensando alle sue amiche

Ah! le idee già

Da allora le mie preferite

Gli anni t'inseguono

Quando sei solo

Gli anni ti parlano

Ma non è vero

Gli anni rimangono

Silenziosi, leggeri, Stanno dove li metti

E si nascondono

Negli odori, nei fogli,

Nel wysky, nei cassetti

Gli anni si impigliano

E si aggrovigliano

Vorrei parlarti

Vorrei spiegarti

Vorrei lasciarti

E poi cercarti

Vorrei sognare

Che è stato solo un sogno

Che mi hanno raccontato

Senza dormire

Perché il mondo non c'è

Quando io sono addormentato

E poi dormire

Con una poesia

Che da sempre so a memoria

Senza sognare

E la ragazza usciva

Lentamente dalla storia

Gli anni continuano

Telefona almeno per dirmi

Come ti va la scuola

Fatti guardare

Come ti sei fatta bella,

è vero, il tempo vola

Gli anni t'imbrogliano

Io non so più se

Sono buoni o cattivi gli indiani

Però non vale

Che stavo in piedi a vedere

Con chi usciva lei domani

Gli anni sorridono

E un'altra donna leggera

Leggera danza sulle dita

Corrono avanti

E colori, persone,

Giochi giorni, l'Inter, la partita

Gli anni che passano

Non sono mai tanti

Gli anni miei...

Gli anni, gli anni, gli anni.
 

Roberto Vecchioni