Notturno invernale

Così lieve è il tuo passo, fanciullo,

che quasi non t’odo,

dietro me, sul sentiero.

E così pura è l’ora, così puro

il lume delle grandi stelle

nel cielo viola

che l’anima schiarisce

dentro la notte

come i tetri pini che albeggiano

nel biancore della neve.

Un alto sonno tiene la foresta

ed i monti

e tutta la terra.

Come una grazia cade

dal cielo il silenzio.

Ed io ti sento l’anima battere,

dietro il silenzio,

come un filo vivo di acque

dietro un velo di ghiaccio -

e il cuore mi trema,

come trema il viandante

quando il vento gli porta

attraverso la notte

l’eco d'un altro passo

che segue il suo cammino.

Fanciullo, fanciullo,

sopra il mio cammino,

che va per una landa senza ombre,

sono i tuoi puri occhi

due miracolose corolle

sbocciate a lavarmi lo sguardo.

Fanciullo, noi siamo

in quest’ora divina

due rondini che s’incrociano

nell’infinito cielo,

prima di mettersi in rotta

per plaghe remote.

E domani saremo

soli

col nostro cuore

verso il nostro destino.

Ma ancora, nel profondo, tremerà

il palpito lontano delle ali sorelle

e si convertirà

in nuova ansia di volo.

Antonia Pozzi

Il Profeta

SUL COMMERCIO

E un mercante disse: Parlaci del Commercio.

E lui rispose dicendo:

La terra vi concede i suoi frutti, e non saranno scarsi se solo saprete riempirvene le mani.

Scambiandovi i doni della terra scoprirete l'abbondanza e sarete saziati.

Ma se lo scambio non avverrà in amore e in generosa giustizia, renderà gli uni avidi e gli altri affamati.

Quando sulle piazze del mercato voi, lavoratori del mare dei campi e delle vigne, incontrerete i tessitori i vasai e gli speziali,

Invocate lo spirito supremo della terra affinché scenda in mezzo a voi a santificare le bilance e il calcolo, affinché valore corrisponda a valore.

E non tollerate che tratti con voi chi ha la mano sterile, perché vi renderà chiacchiere in cambio della vostra fatica.

A tali uomini direte:

"Seguiteci nei campi o andate con i nostri fratelli a gettare le reti in mare.

La terra e il mare saranno generosi con voi quanto con noi".

E se là verranno i cantori, i danzatori e i suonatori di flauto, comprate pure i loro doni.

Anch'essi sono raccoglitori di incenso e frutta, e ciò che vi offrono, benché sia fatto della sostanza dei sogni, reca ornamento e cibo all'anima vostra.

E prima di lasciare la piazza del mercato, badate che nessuno si allontani a mani vuote.

Perché lo spirito supremo della terra non dormirà in pace nel vento sin quando il bisogno dell'ultimo di voi non sarà appagato.

 

Era lei, la neve

E un mattino

appena alzati, pieni di sonno,

ignari ancora,

d'improvviso aperta la porta,

meravigliati la calpestammo:
Posava, alta e pulita

in tutta la sua tenera semplicità.

Era

timidamente festosa

era

fittissimamente di sé sicura.

Giacque

in terra

sui tetti

e stupì tutti

con la sua bianchezza.

(E. Evtusenko)

Una riflessione obbliga un ragionamento

quindi rifletto e ragiono,

sul tempo che scorre inarestabile

con le sue strane dinamiche,

sulla vita che passa e a volte pesa,

sull'amore che ha uno spettro così ampio.

La storia è nemesi e la nemesi è qui,

a ricordarci la nostra effimera presenza

che, come una farfalla, è un attimo solo

ma a volte così intenso e chiaro

da far impallidire il sole.

A volte invece è una luce fioca

un niente nel buio che subito si spegne.

Una vigilia come attesa

è giusto un pò di raccoglimento

Inverno

Fili neri di pioppi -

fili neri di nubi

sul cielo rosso -

e questa prima erba

libera dalla neve

chiara

che fa pensare alla primavera

e guardare

se ad una svolta

nascono le primule.

Ma il ghiaccio inazzurra i sentieri -

la nebbia addormenta i fossati -

un lento pallore devasta

i dolori del cielo.

Scende la notte -

nessun fiore è nato -

è inverno - anima -

è inverno.

(A. Pozzi)

Sole d'inverno

E' mezzogiorno. Un parco.

Inverno. Bianchi viottoli;

monticelli simmetrici
e scheletrici rami.

Dentro la serra

aranci nei vasi,

e nella botte, dipinta

di verde, la palma.

Dice un vecchietto,

fra il suo vecchio se stesso:

-Il sole, questa bellezza

di sole!...- I bimbi giocano:

l'acqua della fontana

scivola, scorre, quasi muta,

la verdognola pietra.

A. Machado

lascia che il vento

soffi lontano le brume

nel gelo d'inverno non conta

che il calore del cuore

e un fioco chiarore

riluce e riscalda

una mistica notte

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

procedo stremato

da procella battente

ed assolvo il mio tempo

da greve peso afflitto

mentre erro i mie passi

su terre risapute stanche

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Gli spazi esterni come tentativo di dipingere l'interiorizzazione delle sensazioni. Ecco quanto mi ispira questa "marina?!" americana di fine Ottocento...un tentativo riuscito di blu dominante che si confonde nei bianchi e nei grigi a dare un senso di spazialità in cui si possa respirare a pieni polmoni una mpagabile sensazione di libertà.

Pittura Europea e Realismo Americano

La produzione di Albert Bierstadt (1830-1902), pittore rappresentativo della pittura americana dell'Ottocento, risente della sua formazione a Dusseldorf: i paesaggi delle Montagne Rocciose e della California, descritti con grande abilità compositiva, vengono "arricchiti" o "contaminati" dal pittore, con l’aggiunta di figure ed episodi pittoreschi, che, fra l'altro, incontrarono il gusto dell’alta borghesia americana del tempo. La pittura americana riceve impulsi innovativi dagli artisti che si formavano o che soggiornavano in Europa

Ascolta....

Con un fruscio secco e lieve,

simile a scalpiccio di fantasmi che passano,

le foglie accartocciate dal gelo si staccano dagli alberi

e cadono.

(A. Crapsey)

Nel fuoco che arde si perde

un ricordo capolina e ritrae

la sua forza in un lampo

e il gesto consuma i soui anni...

Anonimo del 1900

frammenti ritrovati

Luccica il marciapiede

Luccica il marciapiede, per le vivide

pozze corrono i venti freddolosi.

Non sono ancora i geli dell'inverno,

ma è già tempo di scrosci e di burrasche.

Macchine,ombrelli di passanti, acceso

luccichio di vetrine e di réclames......

Anche la notte qui somiglia al giorno,

in città non esistono le tenebre.

(V. Solouchin)

Dove sei amico mio?

quale aria respira ora la tua anima?

Ti penso spesso e ricordo il sole

ed il viso che buffo appariva ma non era.

Chissà se mi vedi volare così basso...

Andrea

Andrea s'è perso s'è perso e non sa tornare

Andrea s'è perso s'è perso e non sarà tornare

Andrea aveva un amore Riccioli neri

Andrea aveva un dolore Riccioli neri.

C'era scritto sul foglio ch'era morto sulla bandiera

C'era scritto e la firma era d'oro era firma di re

Ucciso sui monti di Trento dalla mitraglia.

Ucciso sui monti di Trento dalla mitraglia.

Occhi di bosco contadino del regno profilo francese

Occhi di bosco soldato del regno profilo francese

E Andrea l'ha perso ha perso l'amore la perla più rara

E Andrea ha in bocca un dolore la perla più scura.

Andrea raccoglieva violette ai bordi del pozzo

Andrea gettava Riccioli neri nel cerchio del pozzo

Il secchio gli disse - Signore il pozzo è profondo

più fondo del fondo degli occhi della Notte del Pianto.

Lui disse - Mi basta mi basta che sia più profondo di me.

Lui disse - Mi basta mi basta che sia più profondo di me.

Fabrizio De Andrè

Albero autunnale

Già matura

la foglia pel sereno suo distacco

discende
nel cielo sempre verde dello stagno.
Nel calmo
languore della fine, l'autunno s'immedesima.
Dolcissima
la foglia s'abbandona al puro gelo.
Sott'acqua
con incessanti foglie va l'albero al suo dio.

(J. Guillen Orfeo)

Motivo autunnale

Soffia sui campi la tramontana;

gli alberi scuote.

e dai rami inariditi

stacca le morte foglie.

Il vento le sparge,

lontano per i campi:

restan sol i neri fusti

che tristi agitano i rami spogli.

(P. Javorov)

Cadono le foglie

Cadono già le foglie. Sono stanche.

Hanno visto tant'acqua e tanto sole.

Sbocciate con le tenere viole,

cadono prima delle nevi bianche.

La loro vita dura una stagione:

cadono a sciami, a sciami frusciando;

i bimbi le sparpagliano passando

e le raccolgono a farsene corona.

Il vento le trasporta in mulinello

e soffia e picchia con malinconia;

esse fan tutti gli anni questa via:

parton col brutto e tornano col bello.

(R. Callevi)

Foglie gialle

Ma dove ve ne andate,

povere foglie gialle

come farfalle

spensierate?

Venite da lontano o da vicino

da un bosco o da un giardino?

E non sentite la malinconia

del vento stesso che vi porta via?

(Trilussa)

il tuo ricordo ho impresso

in quest'ombra che avanza,

dilaga nell'anima debole

che più non resiste e si sfalda

in colori delicati e tenui

che non sporcano

e la pioggia dilava.

mia madre ricorda ancora a memoria questa poesia delle mie scuole elementari e quella che potrebbe essere gioia in me si rivela tristezza per la perduta infanzia, per la mia fanciullezza e la spensierata arroganza di allora. Oggi ho tante parole, so cose, eppure mi siedo ogni tanto e la mente ricorre ad allora, alle pagine di un sussidiario col "settebello" che sfrecciava e la scuola era gioia di correre coi calzoni corti anche nel freddo, era la paura delle botte di quando tardavo per pranzo giocando a figurine o sparando agli indiani che inseguivano la mia diligenza dei sogni.

Ora non sogno quasi più.
Mi manca il mio mondo di allora fatto di piccole cose, stupide e care; oggi, lo so, io vivo coi più a caccia di beni durevoli e di inderogabili significati intrinseci.
E' la vita!

posso solo dire che è tutta da ascoltare.

quello che segue è il video originale

ma esiste anche una cover fatta

dal grande James Taylor.

Seminole Wind

Ever since the days of old,

Men would search for wealth untold.

They'd dig for silver and for gold,

And leave the empty holes.

And way down south in the Everglades,

Where the black water rolls and the saw grass waves.

The eagles fly and the otters play,

In the land of the Seminole.

So blow, blow Seminole wind,

Blow like you're never gonna blow again.

I'm calling to you like a long lost friend,

But I know who you are.

And blow, blow from the Okeechobee,

All the way up to Micanopy.

Blow across the home of the Seminole,

The alligators and the garr.

Progress came and took its toll,

And in the name of flood control,

They made their plans and they drained the land,

Now the glades are going dry.

And the last time I walked in the swamp,

I sat upon a Cypress stump,

I listened close and I heard the ghost,

Of Osceola cry.

So blow, blow Seminole wind,

Blow like you're never gonna blow again.

I'm calling to you like a long lost friend

But I know who you are.

And blow, blow from the Okeechobee,

All the way up to Micanopy.

Blow across the home of the Seminole,

The alligators and the garr.

John Anderson 

Autunno

Il cielo ride un suo riso turchino

benché senta l'inverno ormai vicino.

Il bosco scherza con le foglie gialle
benché l'inverno senta ormai alle spalle.
Ciancia il ruscel col rispecchiato cielo,
benché senta nell'onda il primo gelo.
é sorto a piè di un pioppo ossuto e lungo
un fiore strano,un fiore a ombrello,un fungo.

(M. Moretti)

Veder cadere le foglie

Veder cadere le foglie mi lacera dentro

soprattutto le foglie dei viali

Soprattutto se sono ippocastani

soprattutto se passano dei bimbi

soprattutto se il cielo è sereno

soprattutto se ho avuto, quel giorno,

una buona notizia

soprattutto se il cuore, quel giorno,

non mi fa male

soprattutto se credo, quel giorno,

che quella che amo mi ami

soprattutto se quel giorno

mi sento d'accordo

con gli uomini e con me stesso.

Veder cadere le foglie mi lacera dentro

soprattutto le foglie dei viali

dei viali d'ippocastani.

(N.Hikmet)

Giorno di Novembre

Il freddo autunno ha imbavagliato il giorno.

Taccion le sue mille voci festanti;

giù dalla torre della cattedrale

campane a morto, nella nebbia, gemono

Sovra gli umidi tetti si distende

candido, in sonno, un fulgido vapore.

Con le gelide dita il vento batte

entro la gola del camino, a stormo,

gli ultimi accordi d'una marcia funebre.

Rainer Maria Rilke

Novembre

Gemmea l'aria, il sole così chiaro

che tu ricerchi gli albicocchi in fiore,

e del prunalbo l'odorino amaro

senti nel cuore...

Ma secco è il pruno, e le stecchite piante

di nere trame segnano il sereno,

e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante

sembra il terreno.

Silenzio, intorno: solo, alle ventate,

odi lontano, da giardini ed orti,

di foglie un cader fragile. E' l'estate

fredda, dei morti.

Giovanni Pascoli

come bruma ricopro

pensieri distratti da pallido sole,

mi inquieto arrancando

erte scoscese e respiro

nell'incedere incerto

anonimo del XX° Secolo

frammenti ritrovati

AUTUNNO TRASFIGURATO

Imponente finisce così l'anno

con vino dorato e frutto dei giardini.

Intorno tacciono meravigliosi i boschi

e sono del solitario compagni.

Ed ecco dice il campagnolo: Tutto è bene.

Voi campane serali con suono lungo e lieve

alla fine ci date ancora lieto coraggio.

Una schiera di uccelli saluta in viaggio.

È il dolce tempo dell'amore.
Nel battello giù lungo l'azzurro fiume
come bene si accosta quadro a quadretto -
e il tutto tramonta in pace e silenzio.

Georg Trakl



Il Poeta dell'Angoscia

Nasce da Tobias, commerciante luterano in ferramenta e da Maria Halik, cattolica, di origine slava, melomane e collezionista di oggetti di antiquariato. Dopo un'infanzia apparentemente serena, fatta di giochi con la sorella minore Grete, nata nel 1891, di letture e di musica – entrambi suonavano il pianoforte - si legherà con lei in un rapporto incestuoso che segnerà drammaticamente la loro vita. 

Frequenta il ginnasio nel 1897; bocciato già una volta, non supera l’esame finale.
Lascia perciò gli studi nel 1905 per lavorare come apprendista in una farmacia di Salisburgo, prende abitudine alle droghe e tenta i primi esperimenti letterari; ammira Hölderlin, Nietzsche, Dostoevskij, Rimbaud, Maeterlinck, Ibsen e Strindberg.

Membro del circolo poetico Apollo, scrive recensioni sul giornale locale Salzburger Volkszeitung e fa rappresentare senza successo due drammi: Giorno dei morti (Totentag, 1906) e Fata Morgana (1906), e una tragedia, La morte di don Giovanni (Don Juans Tod, 1908).

In quello stesso anno pubblica, sempre sul quotidiano di Salisburgo, la sua prima poesia, Das Morgenlied (Canto del mattino).

Terminati finalmente gli studi ginnasiali, s'iscrive nell'Università di Vienna per frequentare il corso di farmacia, diplomandosi Magister nel 1910, e presta servizio militare in sanità dal 1910 al 1911.

Tornato a Salisburgo nel settembre 1911, nel 1912 ottiene un impiego nell'ospedale militare di Innsbruck, città dove conosce Ludwig von Ficker, il fondatore della rivista Der Brenner (L'incendiario), rivista d'avanguardia letteraria che pubblica in maggio le sue prime poesie.

Ottiene un impiego a Vienna nel Ministero dei Lavori Pubblici ma si licenzia dopo solo due ore e torna a Salisburgo.
Ripeterà altre due volte la stessa esperienza di incapacità a dedicarsi a un lavoro stabile; a Vienna conosce Karl Kraus, l'architetto Loos, Wittgenstein, che guardava con interesse alla rivista tirolese, il pittore Kokoschka.
Nel luglio 1913 pubblica a Lipsia una raccolta di Poesie (Gedichte); dipendente dalla droga e dall’alcool, è spesso soggetto a crisi depressive e incapace di dedicarsi a un lavoro stabile. Va a trovare a Berlino la sorella Grete che, sposata ma separatasi molto presto, è ricoverata in ospedale per un aborto.

Richiamato allo scoppio della guerra, è ufficiale di sanità nella sanguinosa battaglia di Grodek, in Galizia: deve assistere da solo e senza medicine 90 feriti gravi.
Traumatizzato dall’esperienza della guerra, tenta pochi giorni dopo il suicidio ma viene salvato e ricoverato nell'ospedale psichiatrico di Cracovia il 7 ottobre 1914 dove, alla fine del mese, redige il proprio testamento lasciando alla sorella una forte somma di denaro da poco ricevuta da Wittgenstein e, a von Ficker, venuto a visitarlo, il suo testamento poetico con le composizioni Klage II (Lamento II) e Grodek; il 3 novembre si uccide con un'overdose di cocaina.

Postuma esce una seconda raccolta di poesie, Sebastiano in sogno (Sebastian im Traum, 1915). La sorella Grete si uccide nel 1917. (da WIKIPEDIA)

Novembre

E poi – se accadrà ch’io me ne vada -

resterà qualchecosa

di me

nel mio mondo –

resterà un’esile scìa di silenzio

in mezzo alle voci –

un tenue fiato di bianco

in cuore all’azzurro -
Ed una sera di novembre

una bambina gracile

all’angolo d'una strada

venderà tanti crisantemi

e ci saranno le stelle

gelide verdi remote -

Qualcuno piangerà

chissà dove – chissà dove –

Qualcuno cercherà i crisantemi

per me

nel mondo

quando accadrà che senza ritorno

io me ne debba andare.

Antonia Pozzi

UNA CAVALLA

Una cavalla sola

pascola

in una radura

si fa notte

la luna brilla

nell’aria serena

vagamente splende

respira con il muso alto

i profumati effluvi

della notte che viene

comincia un piccolo trotto

grazioso e musicale

già è notte

e nulla più si vede

intorno.

Attilio Bertolucci