Pim, Pum, Pam
Il bambino mi ha ucciso con il suo fucile di legno.
Morto ho cominciato a vederlo
nel suo lento crescere verso la crudeltà.
In questi giorni mi piace ascoltare gli spari. Si tinge
di sangue l’orizzonte. Tutti diciamo che la felicità
è un proiettile.
Morto ho cominciato a vederlo
nel suo lento crescere verso la crudeltà.
In questi giorni mi piace ascoltare gli spari. Si tinge
di sangue l’orizzonte. Tutti diciamo che la felicità
è un proiettile.
Virgilio Piñera
da “Poemas desaparecidos”, (1969)
ricordi, lontani, bambini,
cerbottane come fucili,
chicchi di mais come proiettili;
e si viveva sereni e banditi...
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