Un poeta alla donna amata
Ti porto con mani religiose
i libri dei miei sogni innumerevoli,
o bianca donna che la passione ha consumato
come la spiaggia bigia consuma la marea,
e con cuore più vecchio del corno
colmato dal pallido fuoco del tempo:
o bianca donna dei sogni innumerevoli,
ti porto le mie rime di passione.
William Butler Yeats
Solo corpi e menti sole, nel sole
di quando è sorriso il contatto;
poi arriva il sopore, la grigia indecenza
del sogno che spesso si infrange...
...Stupisce come le reciproche ed inderogabili necessità che muovono i due sessi si compensino così bene:
l’uomo ha bisogno di sentirsi utile,
la donna di sentirsi amata.
Quando la donna è infelice
si alimenta la paura più grande dell’uomo:
non essere all’altezza...
(dalla rete)
Nessun commento:
Posta un commento