Giorni di minime #9

Amo i solitari, i diversi, quelli che non incontri mai.
Quelli persi, andati, spiritati, fottuti.
Quelli con l'anima in fiamme.
(C. Bukowski)

 

la luce dopo il temporale

è un giallo riflesso nel cielo,

le foglie del noce, madide,

ristanno silenti ed immote;

ho l'anima in fiamme a volte,

quando mi perdo...

 

Gujil