Poesia

Tristezza di Settembre

Quando il vento autunnale suona a morto per le quercie

in me nen sento il rimpianto della chiara estate

ma l'indicibile orrore delle fioriture avvenire.

Mi rattrista l'Aprile futuro

e compiango le potenti foreste condannate

a rinnovarsi ogni anno all'infinito.

Poiché da innumerevoli migliaia di anni

sono le stesse messi e identici fiori

sbocciati ed appassiti, invariabilmente,

gli stessi venti sussurranti o urlatori,

lo stesso odore tra l'erbe rinverdite,

gli stessi baci, medesimi i dolori.

Ora s'addormiranno le foreste, irrigidite

per brina, in loro sonno di breve durata.

Poi, sull'immensità delle pianure intorpidite,

sopra la bianca rigidità dei grandi stagni

vedrò ricomparire l'ora convenuta

come un fantasma implacabile la primavera,

oh i soli nuovi, l'ignota stagione!

Ephraim Mikhael