Blasfema (succo di maggio)

Sudo ore di fastidiosi assilli.
La mia pelle stessa brucia di me
nel giorno.

Ma a sera sento freddo.

A sera
mi avvolgo in cenci e malinconie
come un sudario
e nel profumo di robinia e sambuco
colano unguenti di sepoltura.

Ma io sono viva.
Sono viva e sola.

Per questo
dietro gli occhi
dentro gli occhi
stillo pudore.

Il succo di maggio
è un pianto.
Il liquore doloroso
degli alberi stremati
da estenuante dolcezza.
L’umore perfido
di ogni fioritura.

Passi per me
questo calice.