chi l'avrebbe mai detto che le forbici
sono coì complicate, un paio di lame
e un sacco di sfumature.
A noi servono per tagliare, a volte recidono
e distruggono carta e ricordi.
Non recidere, forbice, quel volto
Non recidere, forbice, quel volto
solo nella memoria che si sfolla,
non fare del grande suo viso in ascolto
la mia nebbia di sempre.
Un freddo cala... Duro il colpo svetta.
E l'acacia ferita da sé scrolla
il guscio di cicala
nella prima belletta di novembre
Eugenio Montale
anch'io amo i fiori e non li recido.
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